Horus

Entre los cordeles de la balaustrada del fondo, el titiritero mordía un tenedor de plástico. Mascaba la ansiedad. Como cuando el tiempo masca a los nombres por miedo a ser absorbido por el cuerpo.

Por esos días, el clima estaba esperanzado en desatar alguna vida y sembrarle muerte. Los vaticinios que auguraban las estrellas nunca estuvieron más interesados en presenciar algún hechizo. Cualquier hechizo.

Los tiempos no eran los adecuados, pero el deseo no hace más que confundirse con su objeto. Las sombras que habitaron esa noche, tenían el particular gusto a algarrobo y vino crudo en carácter: eran como espejismos de una necesidad de este cuento.

Babilonia henchía su pecho como tratando de desperezarse de un sueño profundo.

Las voces eran ese criadero. Esas voces.

Inútilmente intentó el titiritero dejar de morder a la cuchara. Trató de sujetar fuerte una de las cuerdas que pendían de la balaustrada como para levitar en la tensión que viene de arriba. Pero lo que pesan son las ideas. Y la gravedad solo atrae lo pesado.

“Si vuelas no existes”, escuchó a alguien murmurar.

“Y si algo existe, por lo tanto existe dios”, se escuchó pensar.

Justó allí el mundo se asentó.

Desde entonces, es natural que el amor genere eso.

Pero el titiritero, sin saberlo, era preso de otros hilos. De otras tensiones. De otras ideas. De otros cuerpos.

El espejo arrimó sus dedos hasta acariciar a la periferia que hacían sus sombras al proyectarse sobre sí mismas en el espejo.

La soledad es compañera de cuentos como estos.

Solo que es una soledad tramposa.

Viaja, tal como lo hacen los pensamientos: en la misma frecuencia en la que dios perdió sus sentidos.

¡Pero que dulce que es su voz al engañar!

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3 pensamientos en “Horus”

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