Silencio de antorchas

En el cuarto, quedan entrampados unos cuantos libros que no tienen nombre definido. Allá abajo, en la calle, corren recuerdos. Se anclan los sonidos, y me olvidan al pronunciarme.
Cada instante parece desgarramiento. Parece un jadeo la existencia. Jadeo de un cuerpo. Unas cuantas palabras podrían solucionarlo todo. Un par de imágenes. Una idea, tal vez. Una fantasía. Un suspiro. Un rastro invisible que se posara sobre todas las cosas. Pero es impensable. Pero es imposible. Como esto de “cada instante desgarrado”.
Alzo los brazos y tapo a la luna con los dedos. Logro alcanzar la figura que se impregna en mis ojos. Creo haber dominado el arte de la magia.
Una sombra emerge. Un vacío. Una nada que se cubre con mis nombres. Un dolor que tiene voluntad per se. Cuerpos inanimados de estanterías, bibliotecas de tiempo que tienen ese encanto de parecerse a lo que imagino del tiempo.
Creo poder nombrar las cosas. Y que ese nombre tiene algún sentido.
La palabra viaja impune por mi boca. Y a veces no puedo alcanzarla. Vuela muy alto. Esto es lo que debe sentir mi sombra. Esto es lo que debo sentir, cada vez que me pienso.
Entonces mis miedos mutan en odios. Odios tan míos. Y el odio se hace indiferencia: se hace una palabra que repta por el suelo en busca de ese instante.
Allí es cuando pienso cual será el recuerdo del cual soy preso, y del que no puedo salir.
Y el cuerpo de mi viejo se ve cansado. Ya no es aquel. Y ya no soy aquel. Mis manos no son las mismas. Mis palabras no son las mismas.

¿Habrá un dolor que me libere del dolor?

– “Así es la vida…”
– El viento trae noticias de guerra desde el otro lado del mundo.
– Saltemos juntos.
– Allá, al lado de esa casa. En ese cuarto. Adonde empezó todo.


“Rito de centella

Que grita

Penas…

Cuando

Haya

De perder.

Balcón

De los pasos

Que hicimos

Para entrar

Al hogar

Finalmente.

Pisar

Las escaleras:

Armarse de letras,

Y llorar

Una mujer…

Es viernes…

Y el sol

Acariciaba

Las mejillas

Del mundo.

Nunca más.”

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