“Ninguna verdad tiene el podio asegurado”, le dijo a Claus su padre.
Como cuando cada norte marca su propio horizonte al peregrinar.
Y si bien cada camino se reconoce como correcto sendero, existen marcas que no son las propias.
Como quien camina descalzo, a orillas del mar, y descubre exilio en las huellas.
Si dios fuese todas las cosas, sería todo lo conocido.
Pero sucede luego que dios es también lo desconocido. Y lo desconocido no tiene nombre, ni relación alguna con lo conocido.
Eso que pretendemos nombrar bajo el título de “todo”, es solo la suma de las cosas que están a nuestro alcance.
Mas no sabemos como opera lo desconocido.
No sabemos si podemos llamar “todo” a sus partes, o si es que tiene partes, o si es que es simétrico a aquello que conocemos.
Y si decimos que dios es “mucho más que todas las cosas”, hablamos de lo que no podemos hablar, justamente porque lo desconocemos.
Claus abandonó a la Filosofía a la edad de seis, una tardecita de abril, en la placita cerca de su casa, mientras jugaba a la pelota con su padre y su hermano.
Allí fue que se dio cuenta de que la verdad no está en las palabras, sino en el corazón…
Lloraban las nubes pétalos de rosas blancas.
Como caricia de tormentas, llega el momento en el que baja al mundo la brisa en forma de llanto.
Lágrimas de vida, dirigen la mirada hacia el cuerpo desnudo del mundo, para oler su destino.
Los elefantes son como gigantes con ojos de niño…y almas viajeras.
una mirada dulce
que es como una caricia
besos suaves
al ritmo de una música
de otro planeta
mordi cada instante tiene una parte que te recuerda.
huele a hierba buena
a aire limpio
de campo.
el sol de otoño
calienta despacito
ocultándose entre los cerros.
algunos pajaritos bebés
llaman a sus padres pajaritos.
me como la última pepa del paquete y sonrío.
cositas lindas, vió?
mordi otoño-invierno 2012
vieron que
los caminitos
que dejan
los caracoles al moverse
son
cortitos?
.
pasa que,
cuando no los vemos,
vuelan bajito.
mordi magia chiquita de todos los días.
besos a escondidas
besos rápidos
besos robados
besos saboreados de antemano
besos al caminar
besos bajo el agua
besos suaves al despertar
besos bajo el sol
besos, muchos besos.
mordi me gusta ver que la gente se quiera…
anoche
_________________________________________________________________
bar 1 [ex bar favorito]
calor ruido gente folcklore, folcklore!, cerveza caliente, partenaire saca temas depresivos, yo me sumo al éxito. 12:30 bajón extremo fruto del cansancio físico/mental/emocional.
_________________________________________________________________
se decide partir a otro lugar donde la noche brille mejor.
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bar 2 [luces raras, gente rara, MUCHA gente, no hay lugar]
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bar 3 [partenaire's choice]
pechamos casi 3 horas más. 4 fernets feos [el pibe este tenía sed, se tomó 3]. moza conocida de la vida. algunos conocidos de él, soledad solitaria en mesa para mi. más calor. te empecé a extrañar. me dió sueño, frio, calor, embole, de todo. sonaba el mamerto de Callejeros de fondo [por que no se murió el también?]. nos fuimos.
_________________________________________________________________
mansión.
un sms tuyo. duermo contento.
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un bombazo el finde.
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mordi… volvieron los posts boludos de domingo!
La línea de colectivo en la que viajo al mediodía tiene un extenso trayecto interurbano del cual no recorro ni siquiera una cuarta parte. Recientemente renovó muchas unidades y ahora todas cuentan con un estéreo y parlantes en la última fila. Podría decirse que paralelamente se implementó una política respecto a la música seleccionada (suele ser alguna estación de radio pasando easy-listening de hace más de 10 años) pero a veces en las primeras 20 cuadras, que es donde subo y cuando la unidad está más vacía, algún chofer suele tomarse la libertad de poner alguna cumbia y de subirle el volumen lo suficiente para que la misma se escuche incluso antes de abordar. Este hecho no suele ser una molestia porque porto mi propia música desde que el señor Wilson Alkman inventó los auriculares.
No obstante, este viernes estaba hablando por teléfono mientras subía al colectivo y para cuando corté sonaba esta canción en la radio.
Todavía pensaba en otros asuntos cuando noté una voz un par de asientos atrás coreando a muy bajo volúmen el “déjame intentaaar, déjame intentaaaar”. Mi compañera de asiento gira brevemente la cabeza como buscando el origen de la voz pero sin ser demasiado evidente, luego desiste de su búsqueda y continúa escribiendo en su blackberry. Segundos después se escucha un poco más fuerte “déjame quererte como nunca nadie te ha querido…” y ya a nadie parece llamarle la atención.
Unas palabras del locutor, otra canción, esta un poco menos conocida y la chica blackberry se baja del colectivo dejándole el lugar a un muchacho presumiblemente destetado con alimento para elefantes. El tipo sobresale bastante del asiento que compartimos pero no parece ir incómodo. El colectivo ya viajaba completo cuando el cantor del último asiento reanuda su recital mientras la radio reproduce:
Entonces se suma el recién sentado repitiendo “corazón con corazón, en un solo salón, dos bailarineees” y yo siento que estoy en un flashmob. Mientras se suma otra voz unas filas más adelante, sube un vendedor de chocolates –el mismo que otros días es completamente ignorado- y hace el negocio del día en un clima muy diferente al de costumbre.
El feliz vendedor todavía cuenta billetes de 10 pesos cuando mi celular vuelve a sonar. Los románticos latinos abandonan abruptamente su tarea y yo no puedo evitar sentirme culpable por la interrupción, pero para fortuna del pasaje mi parada está muy cerca. Antes de descender del colectivo puedo escuchar nuevamente el improvisado coro y tengo la sensación de estar regresando de una dimensión paralela.
otra vez solo en un bar
tomando cerveza. los amigos
no llegan y los
imaginarios no toman.
///
me atiende un mozo
78% barba.
esta noche no hay historia peculiar con mozas.
///
tres mariquitas toman una bebida roja en jarra.
Calimoxto.
mejicanismo para sangria.
///
tres chicas toman 7up en otra mesa.
seguro les duele la panza.
no hay otra explicación.
///
vaso tres en minutos múltiplo de cinco.
se suda la botella
por el calor.
///
llega la gente.
a departir con ellos.
son tres, obviamente.
mordi matemáticas de la vida pelotuda.
Una palabra
corta
Una palabra
con la que te nombro
Una palabra
que es sólo un débil eco
del latir de mi corazón
//
Una palabra
que inventamos que usamos
Una palabra
para explicar algo
que excede nuestra comprensión
//
Una palabra
llena de magia y de símbolo
Una palabra pequeñita
pero tan adecuada!
mordi es difícil escribir aquí lo que te voy a decir en un solo beso.
post escrito a las 4 de la mañana en antro oscuro aromatizado a flores de la tierra bajo efectos del alcohol y la temperatura. NSFW
~~~~~~
Tótem de virilidad
te penetro
con fuerza
siguiendo el ritmo
de la respiración
[agitada]
Tótem de femeneidad
río de fuego
entre tus piernas
blancas
como la luna
El tiempo,
congelado
en un gemido,
catarsis de la carne.
mordi X2 en una noche de emociones.
corre vientito fresco
la luna brilla tenue entre nubes altísimas
entre mis brazos
hay un espacio
con tu nombre
mordi
el agua fría de la ducha
se mete dentro de tu boca dentro de la mía
una misma boca
tu lengua ardiente busca
su imagen [que vive dentro mío]
los cuerpos se acercan
danzando una danza sin música
esto es sólo un juego,
posterior a la guerra de la carne y del sentimiento
preámbulo
de otro encuentro.
mordi hacía mucho [que no escribía]
…armando la siesta del mundo,
a orillas del atardecer desplegado,
los cuerpos martillan el cielo
como queriendo romper
el silencio del asfalto con un sonido ensordecedor.
En su marcha,
invisible,
se cuelan los pensamientos
en una sinfonía
que nos separa de la verdadera voz…
Armarse una cajita,
con los recuerdos que caminan por la espalda
en una marcha invisible…
y arrojarla al mar.
recordar esa sonrisa
tu sonrisa
sonreír como tonto
[...]
una magia nueva
[...]
el corazón
vuelva a galopar
mordi se dieron cuenta de que soy cursi?
la primera vez que entré a la casa de mi abuela paterna me llamó la atención un objeto en una maceta, en ese momento medía apenas un poco más que la maceta en sí misma. era un elefantito de cerámica verde y agarraba un billetito con la trompita.
no me acuerdo mucho de mi abuela, en realidad cuando uno es chico la gente no interesa mucho.
también tenía un cuadro con reloj con líneas doradas, creo que los primeros cuelgues empezaron la primera vez que lo ví.
un reloj antiquísimo que ahora suena en mi casa dando la hora de una manera tenebrosa y solemne. todos los que entran a la mansión se asustan gracias a él. mi viejo le llama el nono porque era de su abuelo. una verdadera máquina del tiempo ese reloj.
cosas que se le ocurren a uno un domingo, no?
mordi
Desde el aljibe a su casa,
el mantel del tiempo
flameaba sonidos que evocaban
a las migas de los recuerdos
cuando besan al rocío
que repta sobre el suelo.
En la mesa de la noche,
la luna sobre el mate cocido
eclipsaba la mirada
que yacía encorvada
y presa de un silencio.
(él lo supo distinguir)
para que narre por sí mismo
la historia de algún otro.
La lógica de la mente,
a veces,
se parece a esa tarde…
“No todos los días son iguales,
(se dijo)
sino vos,
que construyes la celda
en la que aspiro a la libertad
de la que fuiste convicto…”
las alas del deseo
no alcanzan
para llevarme a tu lado, hermosa
[]
mi corazón
en cambio,
no sabe nada de distancias.
mordi somos un cliché irrepetible
Pensar no es una cosa que se haga gratis…
sucede a costa de mucho dolor. 
Sentir no es una cosa que se haga porque sí…
nos marca la carne con prometeico fuego.
Los recuerdos están todos acá,
caminando en alguna ruta inhóspita entre la paleta y el costado derecho de la cintura.
Estar perdido no es otra cosa sino un desafortunado naufragio en el mar interior: y es a costa de muchas tempestades, que finalmente al muelle seguro logramos encallar.
Parece una tontería caminar…
…pero llega un momento en el que cada paso es ni más ni menos que una conquista alcanzada a costa de mucho luchar.
Llega un momento en el que cada lágrima es como un libro derretido por la tristeza…
…en el que cada silencio es un rezo al dios que está por despertar.
…en el que cada mirada es un grito de libertad.
“Vos sos la casa que habitarás algún día…”
Ya martes…
03.59 de la mañana.
“Nada es imposible”.
http://www.youtube.com/watch?v=clFKs85NG3E&feature=fvsr
Todo quedó esparcido acá,
esperándonos…
hasta que los recuerdos recobren la melodía que entona tu piel.
El tiempo puede bien medirse por los silencios que atesora el alma…
El resto, es historia de salón y juego de cartas.
La distancia que me separa a mi de vos, nunca fue la misma.
Pero siempre soy aquel que por vos paga.
Entonces si mis ojos son de espectador y vigía, ¿adónde resguardas tú las cosas?
…¿en los ojos que no te miran, o en las palabras que no están cuando más se las necesita?
Si tan solo pudiera romper con el falso silencio, para quedarme con el que es verdadero…
…podría hasta definir cuál es ese verdadero tiempo que me aleja cada vez más de ese momento, en el que te fuiste de mi regazo para convertirte en la distancia que me aparta aun más de mí mismo.
Podría ser escéptico de lo que digo, y sostener que esto es solo un momento…
Pero este momento es demasiado extraño y no responde a lo que vos y yo conocemos como tiempo.
Se escabulle de la mirada anónima que imprimiste en mí cuando te dije que yo era un desconocido ante mí mismo. 
Podría bien ser un escéptico de lo que digo…y pensar que solo es un momento…
Pero no me pidas que sea escéptico de aquello que callo.
A veces pienso que vos, yo, y la distancia que nos separa, es una sola cosa…
…cuyo nombre puede bien medirse por los silencios que atesora el alma…
De muy buen humor y haciendo gala de una timidez inesperada, nuestro entrevistado nos tiende la mano y se dispone a iniciar una amena conversación. Cuenta más de 5.3 millones de seguidores en twitter (con un enorme porcentaje de admiradoras de sexo femenino), aunque prácticamente no lo usa. “He pensado en darlo de baja, pero me halaga ver que cada día entre 50 y 100 nuevas personas desean saber sobre mi” nos confiesa casi avergonzado por sonar poco modesto… ¿Pero quien podría darle la espalda a semejante caricia al ego?
“Lo más agobiante de la fama es tener que responder siempre las mismas preguntas”, reflexiona a continuación tomándose el mentón con la mano izquierda, “¿Te gusta más tal o cual cosa?, ¿Qué opinas de tal y tal otra persona?, ¿Cuál es tu libro, color, canción favorita?, ¿La palabra que más te gusta?, ¿Un lugar en el mundo? y demás fórmulas, a las cuales trato de dar una respuesta diferente cada vez solo por entretenimiento, aun a riesgo de sonar contradictorio”. Es consciente de las reglas de la popularidad y nos cuenta muy animado como ha armado mentalmente, a modo de ejercicio, nueve complejos personajes diferentes que usa a la hora de conceder entrevistas. “A veces confundo un poco algún detalle u olvido cual fue el último personaje que utilicé”, comenta con una carcajada.
Asumiendo el riesgo de sonar como aquellos aburridos encuestadores, nos animamos a consultarle sobre algo tópico entre los famosos “¿Cuál es la pregunta que más le hacen y que más le cuesta responder?” Su rostro jovial de repente pierde un poco de brillo y desvía sutilmente la mirada hacia el piso. “La pregunta más repetida en internet, coincidentemente con otras celebridades, es sobre la identidad. A diario al menos una persona me escribe diciendo ‘de verdad sos Brad Pitt? 
DDD’”. Con infinita paciencia y tratando de estar a tono con tanto entusiasmo algunas celebridades optan por ofrecer un corto y expresivo “Siii” y en ocasiones dedican una foto instantánea a quienes coinciden en un mismo momento en la consulta.
“Lo difícil en mi caso es cuando debo aclararles que no soy el actor de Hollywood”, completa a media voz Brad Pitt (23), estudiante de administración de empresas. “La gente no se toma muy bien la decepción, las que peor reaccionan son las más jóvenes, algunas me han dedicado insultos que harían sonrojar a la barrabrava de Boca, pero son solo palabras en el éter”, completa Brad encogiéndose de hombros pero tratando de sonar convencido. Consultado por la posibilidad de cambiarse de nombre, nos responde de forma severa “Sería una deshonra a mis antecesores. Mi difunto abuelo, Juan Carlos Pitt, llegó a este país y trabajó muy duro para hacerse un nombre” cuenta con un ensayado discurso el heredero de “Panaderías Pitt”, la popular cadena de horneados rápidos.
Pero las dificultades del joven Pitt no son nuevas. Aunque sus amigos le advierten que es algo que fácilmente podría explotar en su favor, él atribuye su soledad crónica a ser inevitablemente comparado con su homónimo, quien probablemente sea el tipo más genial que ha pisado tierra. “Es millonario, solidario, trabaja en la industria del entretenimiento y es bueno en lo que hace” reconoce con la mirada extraviada y un leve balanceo lateral de la cabeza. “¿Además, viste los caramelos que se come?” añade cambiando el tono en un forzado intento de apuntar su propia masculinidad, pero vuelve rápidamente a enumerar virtudes con la mezcla de admiración y azoramiento anteriores. “¿Sabias que le gusta la arquitectura? Pero no necesitó ser parte de esa raza de morlocks llamados arquitectos… no, lo suyo es un hobby… ¡un hobby!” continua balbuceando.
Nos levantamos en respetuoso silencio y dejamos que nuestro interlocutor continúe su rico diálogo interno, cuando presenciamos que las personalidades creadas empiezan a aflorar y debatir acaloradamente (una de ellas recurre a la violencia física y se muerde una mano pero desiste rápidamente al comprobar la contundencia de los dientes). Aprovechamos que parece mirar a través nuestro –mientras continua hablando- para dirigirnos al bar de la otra cuadra y pasar en limpio la desgrabación de nuestra charla. Finalizada la labor, recordamos a los restantes Brad Pitt del mundo y tomamos conciencia de su lucha diaria. Bebemos en su honor el último escocés de la tarde antes de enviar nuestro artículo a la Redacción.
mordi un tipo q antepone la pelotudez ante todo [se cae cada tres pasos] continuó con la historia contada en Una birra dos vasos por favor y luego de exhaustiva ingesta de alcohol en el local mencionado, azuzado por el amigo Gastonelle y en intrépido movimiento para el estado catatónico que ostentaba en el momento averiguó el nombre de la señorita en cuestión. (Yeah! só un ganador pibe)
Al día siguiente y gracias a la magia de la internet y del Señor Facebook, con confundir con Fuckbook, el antes suscripto envió mensaje personal a la moza con un texto mezcla de chiste más el link a un blog lleno de enfermitos de la cabeza… (visite http://3pelotu2.wordpress.com y ganese una multiprocesadora marca Hadouken)
Pasaron lo días, el tipo siguió con su agitada vida, actor porno-dueño de Greenpeace-escritor de aforismos de boleto de colectivo-Medalla de oro en Tennis de Mesa en Wii, y olvidó por completo la situación (mentira).
La piba en cuestión (nótese cómo van cambiando los adjetivos) contestó el mensaje personal con un pedorro “Muchas Gracias” (grossa ella)
esto señoras, señoritas, caniches toy y señores es la vida misma.
mordi soy la sitcom de alguien.
[éste es un post conceptual]
mordi.
Desvelado en la nupcias del día de los Reyes Magos, no puedo dejar de declamar sobre esta suerte de mística que emana de este transitado anochecer con la compañía de la virtualidad y la Nada beligerante que todo lo puede pero nada lo logra…
Que todo lo contiene y quizás es por ello que no tiene nombre…
Supongo que alguna especie de fantasía, o bien digamos, algún remanente de nostalgia de infancia me abordó gentilmente mientras escribía estas palabras, como invitándome a un reencuentro con el pasado.
Mis manos no son las de antes. Nada es como solía ser antes…
Quizás por el terror o por el desbordante impacto que puede generar en la conciencia el comprender que antes no fuimos el que somos, sino acaso otro totalmente extraño, es que en este bien intencionado olvido nos otorgamos impúdicamente esta categoría de “individuo”.
Pero son muchos los “nosotros” que han habitado este cuerpo, y es éste el que se ha revestido con una manta tejida por las historias de esos “otros”; ocupantes todos “nosotros” de este mismo nombre que dicen, debe mencionarme.
Hay una imagen que se ha materializado en mi retina, que me evoca a un amanecer de Reyes en particular, cuando aun vivía en Buenos Aires, y cuando el patio todavía era territorio inhóspito habitado por hadas, duendes, y dioses de tierras exóticas.
No fue solo el regalo del muñeco de Rambo y toda la fascinación belicista que acompañó mi infancia el paroxismo de ese instante, ni el sol tibio de una mañana de verano afable, ni mis viejos con su mesita afuera tomando mate, sino todo ello junto. 
Ellos todavía reían como los jóvenes lo hacen. Y el vigor de aquella mañana ha encerrado siempre un enigmático acertijo que quizás no me baste la vida para lograr descifrarlo (si es que acaso ello es necesario…o posible).
Pero allí estaba todo. Aun estaba yo despierto. Realmente creía que esas huellas de camello reproducidas fielmente con el agua por el suelo eran las de los exóticos animales que llevaban a cuestas a los Reyes del Oriente Lejano.
El pasto había sido esparcido por fuera de su recipiente, y entonces sí, no había rastro alguno de duda: ellos habían estado allí.
No recuerdo en que momento el mundo significó otra cosa…
No logro encontrar el instante en el que abandoné aquel mito para abrazar con locura histriónica al mito que viven los del mundo: el de la literalidad de los sentidos diurnos (y por que no decirlo, apolíneos).
Todavía ese misterio hace colapsar lo que digo ser cuando parezco no hartarme de darme definiciones…otorgarme nombres, valores, modos y costumbres del buen hacer.
Los dioses ya no residen en el Topos Hiper Uranos, sino en una cuenta bancaria. Su transustanciación no se ejecuta en una copa de vino, sino en un fajo de billetes de cien.
Los dioses están en todas partes, pero sus formas son similares a una gráfica de acciones de la bolsa de valores.
Los Reyes no vendrán esta noche… simplemente porque no existen.
Pero sucede luego, después de mucho meditarlo, llegué a la conclusión de que la existencia es condición sine qua non de los entes…pero no así del Ser.
Una parte de mí sigue jugando esos juegos, esperando esa espera, latiendo ese corazón, siendo ese ser, respirando ese mundo.
Hoy es viernes.
Dicen, que solo es un día más.
Qué pobreza de mundo nos hemos armado, que se manifiesta impotente
a la hora de reflejarnos en nuestra totalidad.
Espejo defectuoso que nos impide contemplarnos plenamente, para que después sea “inexplicable” la sensación de resaca, de hastío, de cansancio y de soledad.
En donde habrán quedado los fragmentos de esos días…me pregunto.
El tiempo , supongo, es ese enigma sobre el cual late la vida.
Sigo preso de la misma interrogante que emerge de mí, cada vez que mi nombre se hace ausencia para invocar la presencia del ser que soy.
Corretea el viento allá afuera…
Y aquí dentro.
Caregna
era reconocida
como la mujer más bella
del reino.
De familia de jueces
y guerreros,
la criaron como mujer orgullosa
de su sangre.
El poder de su estirpe
y lo terrible de su ralea
se disimulaba casi perfectamente
en lo correcto de sus modales
y en lo amistoso de su rostro.
Cuantos nobles hombres
habrán caído
como presas
de ese perfecto engaño…
Cualquiera pensaría
(yo lo he hecho)
que la han educado
para juzgar y matar…
con amor.
El llanto
Es el puente
Que nos permite el paso
De una mentira
A la otra.
mientras pensaba que hacía mucho no escribía,
mientras escucho música
y leo,
pienso
en esas situaciones en las que despacito
va entrando el sueño
o la inspiración
es como ir de la mano en el jardín de infantes
con la nena rubia que te dió el primer beso
…
mordi desvarío ultimamente.
En el lazo
escondido
en el baúl de los ojos
las melodías parecen acurrucarse unas sobre otras,
en busca de una imagen
sobra la cual les sea posible componer
una canción
que entonada en silencio
las redima…
y que les permita
(de una vez y para siempre)
volver a ver.
Como los lugares de siempre…
como los colosos recostados sobre la hierba fresca, cansados de guerras…
y de palabras inusuales para mencionar a la muerte…
El camino fue largo,
(vos y yo lo sabemos)
Lo que vos y yo no sabemos,
es qué clase de poesía puede emerger de nuestro encuentro.
Opinólogos, politólogos, ideólogos, legos y doctos en esto de hablar.
Si, hablar está bueno.
Decir también, si es que tiene un sentido relevante el hacerlo.
No dejes que te hagan creer que el silencio es un insulto a su mundo.
Muy por el contrario,
es la única forma de dignidad humana que nos queda.
Espíritu a las cosas,
que el mundo levitará por fuerza propia…
…allí donde todavía,
late tu corazón…
Justo pensábamos que ya es hora que Cristina decrete un nuevo feriado llamado “semana puente” que vaya del 24 de Diciembre al 2 de Enero, y resulta que este año las vísperas y fiestas caen en fin de semana.
Nos habíamos jurado no consumir ácido para sobrellevar la última semana del año, pero fueron suficientes los sándwiches de miga (especialmente esos de verdura a los que nadie le prestó atención el 24) para desencadenar un proceso que probablemente no tendría otro límite que el de nuestra existencia tetra dimensional y la velocidad y capacidad de transmisión neuronal; lamentablemente el tomate de anteayer y el prozac están produciendo una reacción extraña, así que sabrán disculpar si no llego a cerrar la idea. Por ahora lo veo y TODO ESTÁ CONECTADO.
1800 rickrolled so far
Entre otras noticias, se acerca un nuevo aniversario de esta humilde morada para aquellos pensamientos que han sido obligados al exilio en nombre del buen juicio y el raciocinio, para las ideas “con capacidades diferentes”. Para las pelotudeces, digamos.
Nunca fue otro el objetivo de sus autores que el de hacerse mugrosamente ricos darle una salida creativa a un millar de planteos surgidos de mentes brillantes pero habitualmente agobiadas por las labores diarias, la completa entrega al perfeccionamiento de las artes reproductivas y la experimentación con drogas duras.
En cambio, nos salió un blog. Culpamos de ello a la sociedad (por si acaso).
En todo caso, nunca obligamos a nadie a que lea nuestros desvaríos (excepto, claro, a nuestro staff de tipógrafos y supervisores coreanos, a quienes mantenemos en el sótano a salvo del cruel dictador, al menos hasta que averigüen que el tipo palmó).
Pero a los que nos leen; suscriptores, comentaristas, respondedores de encuestas, otorgadores de estrellitas, fans de Facebook y onanistas sin remedio que entran buscando las perversidades más desoladoras; a todos, nuestra gratitud.
¡Continúen en sintonía, en breve este blog estará develando los más grandes misterios del 2012 y los números de oro de La Gaceta! o probablemente publicando alguna que otra insensatez.
Les tengo que confesar un cosa, tengo una enfermedad tremenda llamada puntualidad extrema. o llego tarde, 15/20/30minutten tarde, o 5′ antes a las citas. vivo en el campo y las diligencias no pasan muy seguido.
Esa noche mis amigos de andanzas estaban atrasados, muy. nochecita, calor, calorete, sentado en una mesa cualquiera de mi bar favorito. Aparece ella, la moza. hace 2 años que interpretamos los mismos roles en esta historia rara, hasta indie, podría decirse.
Tengo una cosita con ella, un flirteo?, una danza de miradas y sonrisas?, un histeria inocente?. Será una mera estrategia de marketing de los del bar para atraer mamertos? ponele. Soy uno de ellos.
- traeme una birra por favor.
- dale, cuantos vasos te traigo?
-[odiando la impuntualidad ajena] traé dos, uno es para mi amigo imaginario
- dale (pero que sonrisa luminosa tiene esta mujer!)
siguió la noche, siguió viniendo a la mesa y sacando el tema del amigo invisible con esa sonrisa tan linda que tiene. me encanta ese bar, como rico, escucho musiquita tranquila, veo a una mujer hermosa.
///
Otra noche y con otras personas, un amigo perspicaz, Gastonelle, me dijo “dejale tu teléfono”… no lo hice.
Otra vez me dijeron “está con vos”… tanto como yo de ella.
La ultima vez que fui a este lugar semi happy hippie, y en el amanecer de mi natalicio, mi coach me dijo:
- dale gil, animate! pedile el telefono, hacé algo! [a ella también le había pegado el alcohol y me hablaba a los gritos mientras me zamarreaba]
- mejor no. lo nuestro es perfecto. dejalo que siga siendo platónico.
///
mordi soy muy tímido.
anoche mientras me cepillaba los dientes pensaba en la noche del viernes próximo pasado [me encanta esa expresión es retro-futurista] en la que fumé en pipa.
entre metida y sacada del palito con cerdas de unicornio desarmaba mentalmente las partes, a saber:
moraleja, el kilo de cuartirolo está a 20pé.
"Esto no es una pipa" Michel Foucault (1973)
mordi me sorprendo de mi mismo, la calor me derrite la tutuca…
me tuve que levantar para escribir esta cosa cortita pero no menos potente.
el abrazo que te doy:
el abrazo tierno,
el abrazo pasional,
el abrazo que le dá forma al universo que compartimos en ese instante.
mordi por suerte se terminó el finde alcohólico, todo-gira-todo-gira-aún. El Campari es rico.
el abrazo protector
la respiración acompasada
el sonido de tus sueños
el perfume de tu piel
sensación dulce como la miel más dulce
mordi
mientras me afeitaba mal, como siempre, pensaba algunas cosas.
mal a contrapelo y en seco porque asi te queda la piel lisita bien lisita y lastimada y a veces sanguinolenta.
"female_vampire_barberette_barberchair"
pensaba en mujeres,
los baños de las mujeres son en algunos casos ordenados, en otros puro caos aleatorio, algunos son una foto del dique de Escaba por la cantidad espeluznante de murcielagos colgados en la ducha.
el usa esas tangas pero se pone los huevos con Cinta Scotch
pero todos y digo todos, tienen en común los cabellos de angel en el piso y en cuanta superficie horizontal exista.
ya sé, nunca lo viste porque te sacaron de un malvón cuando eras chiquitito y después te encerraron en el culo de un oficinista del Anses, pero es así pibe, te lo dice mordi.
hola, soy un malvon y vengo a destruir tu cerebro
///
hoy tuve que decir que en este blog también escribían otros seres, ya no recuerdo sus nombres, y casi que me cree mi interlocutora.
///
el viernes 16 es mi cumpleaños así que se sacan una foto y me la mandan, ok?
elegiré a una afortunada y será mía por la noche, haremos la porquería* apasionadamente y luego escribiré sonetos en su nombre.
*porquería= I like it dirrrty, piggy style.
///
vieron la cantidad de feriados que se vienen?
///
aforismo: Los pedos son como los hijos, solo les gustan a los que los hicieron
///
me hace la calor y me quiero sacar la piel. gracias.
//ahora le pongo dos cositos porque soy porongudo y listo //
mordi escribo porque es jodidamente gratis y no voy a corregir los errores ortográficos.
en alguna ocasión escribí algo sobre las tetas / los bebés / los colectivos [me da paja poner el link] pero no dejan de suceder estas cosas, ahí les vá:
mordi nos vemos en el infierno.
ya no llevo la cuenta de las veces que escribí cosas con ese título. [fuck it]
antes de entrar en el mundo de Morfeo y luego de echar de mi cama a las insaciables gemelas rusas llegó a mi el siguiente pensamiento, en parte gracias al hastío producido por el sexo salvaje con las mismas gemelas una y otra vez en esta semana, y es el siguiente:
listo.
hecho el resumen los dejo con sus patéticas existencias, me llegaron unas siamesas japonesas que según el vendedor son altas enfermas sexuales, y voy a ver cuanto de ese dato es verdad.
mordi a mi no me nombraron en ningún ministerio, que te pasa Cristina?
Hotcorn! from Juan Pablo Zaramella on Vimeo.
El deporte conocido como “leer Contexto en el laburo disimulando las ganas de reír a carcajadas” corre peligro en manos de una extraña afección que está convirtiendo paulatinamente al amarillista diario en una publicación rosa. Una especie de falla hepática pero al revés. Los escándalos, Alperovi, los Kirner, los aliens y las conspiraciones le abren paso a artículos dignos de revistas orientadas al género femenino. El pronóstico del paciente es reservado.
Pero la estupidez goza de cabal salud y se implementaron los muy esperados (vaya a saber por quién) comentarios. En palabras del popular mordi, cruzaron a Facebook con Contexto y tuvieron crías deformes. Bueno, no son precisamente sus palabras porque estas son irreproducibles, al igual que los dibujos que complementaban su explicación (el pibe tiene una cierta fijación que nuestro staff médico está tratando de determinar hasta que punto es saludable y creativa). ¡Enhorabuena, insigne pasquín del NOA!
zumba la electricidad
el sordo mantra
de la máquina de cortar
el pasto del vecino
vivo al lado de la granja de Orson
las arañas huyen despavoridas
del hipnótico [para mí]
giro
de las aspas de la muerte
Faena, Alan
al final de la faena
sólo quedan los despojos
de las hierbas con capacidades diferentes
[yuyos]
y un frenético ejercito de mosquitos
golpean con furia las puertas clamando por comida.
hace 3 días que no voy de vientre por culpa de los mosquitos
mordi escrito 5 minutos antes de vomitar debido a una migraña clase 4
las miradas pueden decir cosas y también preguntar.
algunas miradas suenan a: querés?
otras: a que mirás?
algunas hasta son tímidas, muy.
recién me pasó.
el tema es que ella era tímida pero yo me puse rojo cómo un tomate cuando me dí cuenta que me miraba. soy medio despistado, vió?
obviamente como soy todo un macho después de 10 minutos la seguí mirando para ver si repetíamos la danza [ese baile lo sé bailar más o menos] pero no… la colorada era ella ahora.
el viaje salió $2.50 pero me llevé de regalo una sonrisa
mordi cositas pequeñas cositas.
empieza como una timida llamita
un calorcito en la panza
sonrisas explosivas
brillos en los ojitos soñadores
un juego cauto
y divertido
presagio de felicidad
mordi empieza con diminutivos y va creciendo. animesé a querer y a ser querido. tirese a la pileta aunque no haya agua.
por qué esperar a que el otro reaccione y no decirle lo que te pasa?
por qué alguien puede hacerte mal y bien a la vez?
por qué el hipster tucumano dá putito?
por qué te gusta la lluvia?
por qué dás tantas vueltas?
por qué no te gusta comer pizza? [!!!]
por qué decís tantas boludeces?
por qué ya no puedo mirarte sin sentir rechazo?
por qué no dejar de pensar en el qué dirán…?
por qué es tan difícil encontrar gente que piense parecido?
por qué te creció tanto el culo, nena!
por qué le ponés tanta histeria a las cosas, cuando podrían ser simples, simplísimas?
por qué estoy escribiendo con tantos acentos? hoy están de rebaja por ésó.
mordi lleno de preguntas y de alcohol de anoche. las mariposas vomitan arcoiris dentro de mi estómago.
La gente. Raros, todos raros. Ellas sobre todo. No dejan de llamar mi atención. Es que quiero entender/las. Esto fue escrito en el trayecto de 2 cuadras en el celular y sin caerme en ninguna zanja.
igualito a mi, pero sin traje, sin la facha y con una tremenda cara de boludo
a una exhalación de distancia
acaricio tu cara con mi vista
saboreo el perfume de tu piel
mientras velo tus sueños
mordi un cortito y al pie de una situación que de tan común cada vez es única
La fosa
atrajo a Narciso
hacia sus adentros.
Pero tú,
eres también un otro.
Y eso es lo que te duele.
Eso es lo único
en el mundo
que realmente duele.
puede decirse que una dosis de fayutismo por parte de los amigos, una pizca de irreverencia, dos kilos de aburrimiento y un poco de fiebre pueden ser la combinación ideal para pasar una noche interesante.
Paso a explayarme:
anoche en el universo fue La noche de los Museos, una actividad cultural a la europea que se basa en que los mamertos que laburan en los mismos ganan el doble por laburar 3 horas más un día a la noche. Es decir la actividad cultural se amplía al horario nocturno para fomentar el movimiento, valga la imagen, de gentes y de cultura a la vez…
el cronista que aquí les escribe tuvo la oportunidad de mover su fisicidad [alto contenido de culo y aumentando] hasta uno de estos contenedores de cultura llamado Espacio La Cripta, el sótano de una iglesia muy conocida en el ámbito tucumano, allí había una muestra de artistas alternativos tucumanos. Una bosta postmodernista me pareció por el simplismo de las propuestas, quién la haya visto coincidirá conmigo o arderá en el infierno.
Más allá de la pedorrada antes descrita y gracias a mi enfermedad observadora, noté que en la cripta hay una especie de altar, que coincide con el altar de la iglesia. Dato interesante, mes amis, ya que la imagen reflejada de una iglesia del dios suele ser la de la competencia… que loco no?
siguiendo el tour y más solo que Graciela Alfano después de contar lo de los departamentos de desaparecidos caminé a conocido bar. Iba a ver un mural en Sonora Casatomada, buenísimo lleno de colores y vida, cuando me encontré a una conocida. Usando la pizca de irreverencia antes mencionada me les uní a las chicas en la mesa. Quilmes bien fría, cuadradito azul, y unos cuantos chistes boludos hicieron que se me vaya pasando la noche entre copas. Es divertido hablar con chicas a las que también le gustan las chicas, sobre todo cuando son tan buena onda. [mordi la pasó muy bien]
en un momento de cuelgue universal me acuerdo de mi amigo Gastonelle, coprotagonista de muchas películas clase B, y decido seguir bebiendo pero en su compañía. Las chicas me recomiendan que vaya a una fiesta tipo after, eso que inventaron en Tucumán porque a la gente preocupada por la seguridad no se le ocurrió mejor idea que cerrar todo a las 4 a.m y que todo el mundo quede dando vueltas en pedo…
me encuentro con el susodicho y el pibe era uno de los que se mueren al principio en las películas sobre zombies o pandemias mundiales.
Gastonelle -Hola, que hazez? {sob} creo que me ezztoy enfedmando.
mordi -Noooooo, pibe! Dale, vamos a seguir chupando!! [haciéndome el gil para seguir de rotation]
long story short, apenas tomamos una birra envié al laureado poeta a su casa y partí raudo al after.
dale play y leé lo que sigue.
pleno centro, 40 escalones hacia arriba, llego a la fiesta. todo el piso en un edificio de departamentos abandonado. redonditos de ricota de fondo. flashes, muchos. todo aromatizado a macoñia. proporción 5 tipos por mina. una birra más adentro de este cronista. un taxi que se teleportó hasta mi casa. una porción de pizza fría. solitaria cama. fin.
Mc Coñial's
mordi veo gente muerta.
mirándome de lejos,
siempre presente
en mis sueños,
mujer perfecta
siempre inalcanzable,
muta tu cara cada vez que te tengo
otras mujeres te reemplazan…
mordi con a una visitante en la tierra de morfeo
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mordi
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